lunes, 28 de marzo de 2011

LOLA Y SUS ENREDOS: (XXX) DON LUIS



LOLA Y SUS ENREDOS: (XXX) DON LUIS




Habían llegado a casa. Don Luis ni siquiera entró a ella, dejó a las mujeres con Antonio y se fue –caminando- en busca de Don José, el cura; tenía que discutir con él la lista de donativos para la casa parroquial y para el orfanato, asunto este que había tomado para sí, como si fuese una obligación propia. Él se encargaba de conocer las necesidades, y luego se cercioraba que Doña Ana y las muchachas les hiciesen llegar todo lo necesario, y algo más. No fue mucho lo que tuvo que caminar, solo una cuadra, atravesando la plaza. Antes de entrar a la casa parroquial se sentó en uno de los bancos de la iglesia y allí, en esa paz espiritual, hurgó en su bolsillo y sacó el papel que metiera Doña Rosaura. Lo sostuvo en sus manos un buen rato, así, doblado como estaba; por sus mejillas rodaron unas lágrimas, mientras recordaba. Con los ojos cerrados en el tiempo se transportaba: recordaba el sonido del agua bajando por el río, chocando contra las piedras y arrastrando las hojas acumuladas en las orillas por las lluvias de la temporada… bañando los pies descalzos de ellos; el piar de las aves; lo tibio de los rayos del sol y de su piel… mientras charlaban y reían por todos los cuentos que echaban los pobladores acerca de ella y de sus poderes mágicos. Magia que a él le constaba, de solo mirarlo lo hechizaba. Ella era una muchacha solitaria; su clarividencia la confinaba a la soledad y solo él en su mundo entraba. Se querían de verdad y por años fue así… hasta que Ana se convirtió en una bella damita, robándole el corazón y apartándolo, poco a poco, de Rosaura, quien lo dejó ir sin una protesta, ni una sola lágrima: pues ella bien sabía que él, de ella, no sería, ya lo había vaticinado y él, de eso, llegó a reírse, no dando crédito a sus palabras. Abrió los ojos, humedecidos por el llanto que la nostalgia le regalaba. Volvió al presente. Abrió, con mucha lentitud y cuidado, aquél papel, como si de algo sagrado se tratara y lo leyó


Luis, se que te tomaste tu tiempo para abrir esta nota mía. También se que habrás recordado el ayer, con lágrimas en los ojos. Nuestro tiempo fue el perfecto. Solo te pido que no dejes de acudir al llamado mío: te haré llegar una misiva, cuando corresponda. No dejes de venir, será para despedirme de ti… llegado mi momento. Tuya, siempre tuya, Rosaura”.


Don Luis apretó las mandíbulas, para contener su dolor; bien sabía que ella ya le anticipaba su partida. Ahí, donde antes en su corazón había dejado una huella, ahora le abría una herida. Se levantó lentamente, como queriéndole ganar tiempo al tiempo, y se dirigió hacia el altar, colocando la carta de ella sobre un cirio encendido. El papel empezó a arder, en una flama completamente azul, y de él se desprendía una fragancia a rosas, tan intensa, que todo el recinto se impregnó de ella.


- Apuesto que es de Doña Rosaura… -le dijo Don José, que en silencio lo había estado observando.


- Qué, ahora espías a tus feligreses? – le dijo Don Luis, sin voltearse a verlo.


- Te vi venir, desde la ventana, cuando atravesabas la plaza; pero como no terminabas de llegar, salí yo a buscarte. Es de Doña Rosaura, verdad? –le contestó Don José, quien ya se le había acercado y le pasaba el brazo sobre el hombro.


- Si, es de ella. Cómo lo sabes, te lo dijo papá Dios o también eres brujo? –le contestó al tiempo que le daba una palmadita en la mano que pusiera sobre su hombro.


- Esto es un pueblo y nada se mueve sin que lo sepan sus moradores. Rosaura está muy enferma, lo siento Luis. Realmente lo siento por ella; es una extraordinaria mujer que le ha tocado vivir sola… por un don que Dios le dio y que la gente le atribuye al diablo. Qué vainas tiene la vida! –exclamó Don José, sin quitarle el brazo del hombro.


- Deja ya, Luis, que te vas a quemar los dedos. Ven conmigo, tomemos un vaso de vino y charlemos, de hombre a hombre. -le dijo esto con amabilidad, casi con compasión. Los dos hombres se alejaron del altar y se adentraron en la casa parroquial. Durante varias horas estuvieron conversando los viejos amigos; entre charlas, risas y llantos, se bajaron varias botellas de vino… y mucho moco se sonaron. Lo de Doña Rosaura era grave, tenía los días contados!


Aparte de Doña Ana, Don Luis no había tenido otra mujer que Doña Rosaura. El que ella estuviera próxima a la muerte lo acongojaba, por ella, pues bien y mucho la amara; y por él… pues, ese hecho le daba aviso de que su tiempo, también se acortaba: se estaba poniendo viejo y, a veces, con el ímpetu de Doña Ana… le costaba dar la talla!




Ana Margarita.-


PD/ La imágen, que ilustra este relato, corresponde a mi amado padre: Juan Luis Pérez Díaz.

3 comentarios:

  1. Este capítulo me ha dejado sin palabras, simplemente es la coronación de la historia, no se si haya mas capítulos pero para mi este ha sido clave y en cierta forma culminante!

    Ni hablar de la foto del abuelo Juan.... Fran es igualito a él, hasta los ni`nos vieron la foto y dijeron al mismo tiempo... es papi!

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  2. Un desenlace muy triste pero real! Tu capacidad imaginativa y de improvisación es digna de reconocer. Te felicito. Tu Papá ha debido morir muy joven, que lastima. Dios lo tenga en la gloria. Mis respetos.

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  3. Si... es un capítulo cargado de mucho sentimiento y de una verdad innegable, la vejez nos separa de los seres queridos y nos acerca a la muerte. También ha sido un capítulo muy especial para mí, junto con el de Anita... Gracias RUMI, gracias Néstor por tan bellos comentarios.
    PD/ Si, Francisco tiene mucho de su abuelo... todo lo mejor de él!
    AH! no es el último capítulo... faltan unos cuantos más... hasta donde me lleve la imaginación...

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