¿Te acuerdas...? : la experiencia de descubrir que nuestra vida adquiere otros significados cuando quienes nos aman la cuentan desde su propia memoria.

 “A veces necesitamos que otros nos cuenten nuestra propia vida.”

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Prólogo

Hay momentos en los que el pasado deja de ser una sucesión de fechas y acontecimientos para convertirse en algo mucho más cercano: una historia que continúa creciendo cada vez que alguien la recuerda.

Quizá por eso ciertas conversaciones familiares tienen la capacidad de sorprendernos. No solo porque recuperan escenas que creíamos olvidadas, sino porque nos permiten descubrir que quienes estuvieron a nuestro lado guardaron de aquellos días imágenes que nosotros nunca llegamos a ver.

Y entonces comprendemos que una vida puede tener muchas versiones sin dejar de ser la misma.

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En estos días cumplí años.

La noche estaba abierta sobre Madrid. Desde la terraza, las luces de la ciudad parecían extenderse hasta la luna menguada que pendía del cielo.

Éramos pocos alrededor de aquella mesa. Y, sin embargo, estaban también... los que no estaban.

Porque en las reuniones familiares no es nada extraño mirar a nuestro derredor solo para contar los que faltan: los muertos, los que están lejos... ¡los que no pudieron venir!

Y, como siempre, es inevitable que las conversaciones giren sobre ellos.

Y los recuerdos fueron apareciendo unos detrás de otros, como pequeñas ventanas que alguien fuera abriendo en la noche.

Miré extasiada el rostro de mi hija menor. Esa expresión de calma y dulce picardía que la delataba como autora y cómplice de aquel encuentro familiar.

Hasta que mi hijo mayor tomó la palabra.

—Mamá, ¿tú te acuerdas...?

Al formular la pregunta, de inmediato acomodé mi postura, afianzando el culo en la silla. Podía intuir las cosas que diría... ¡y cómo las contaría! Él llevaba en su cadena de ADN todos mis cromosomas: su imaginación y sus cualidades histriónicas...

¡Que Dios me coja confesada!

Comenzó a contar.

Yo conocía aquellas historias. O creía conocerlas.

Pero, de pronto, las estaba viendo desde otro lugar.

Eran episodios de mi vida, sí, pero contados por él eran otra cosa. Habíamos estado en las mismas escenas, pero no habíamos vivido la historia de la misma manera.

Y mientras hablaba, su rostro comenzó a cambiar.

Los ojos se le agrandaban con el asombro de aquel niño que ya no estaba allí. La boca se le torcía para imitar una escena. Las cejas subían, bajaban, se juntaban. Por un instante parecía enfadado; al siguiente, aterrado; después, la cara se le deshacía en una carcajada.

Los demás se contagiaron.

Una historia provocaba otra. Una voz despertaba una imitación. Una mano señalaba un lugar inexistente en aquella terraza y, de repente, allí estaba la escena.

Yo los miraba.

Y cuanto más contaban, más pequeños me parecían mis propios recuerdos y más grandes ellos.

Por momentos, la mesa parecía una escena de teatro vista desde la penumbra. La luz de las velas les encendía los ojos y les dejaba el resto del rostro en sombras. Una carcajada abría una boca desmesurada; un gesto de sorpresa estiraba las cejas hasta casi desaparecerlas bajo el cabello; unos labios se fruncían en un gesto de tragedia y, un instante después, aquella misma cara se quebraba en una risa que parecía dibujada con pinceladas gruesas. Yo los contemplaba como si sus rostros hubieran dejado de ser rostros para convertirse en máscaras vivas, cambiantes, capaces de representar en un segundo toda una vida.

Era como si hubieran levantado un escenario delante de mí y se hubieran convertido en una compañía de actores. Yo estaba sentada en primera fila, mientras ellos representaban episodios de una vida que también era mía.

Pero yo no era ya la protagonista.

Era espectadora.

Y aquello me fascinaba.

Mi vida me estaba siendo devuelta desde la mirada de los otros. Y no de unos otros cualquiera, sino de los seres que más me amaban.

Y algo empezó a sucederme por dentro.

Sentí primero una calma profunda, una seguridad casi física, como si hubiera llegado por fin a un lugar donde nada podía sucederme: el hogar.

Y, al mismo tiempo, una euforia creciente.

Calma y euforia.

Dos fuerzas que deberían contradecirse y que, sin embargo, aquella noche parecían encontrarse dentro de mí para producir una sensación nueva.

Me sentía elevada, hipnotizada, extrañamente lúcida.

A veces basta una noche, una mesa y unas voces queridas.

Y que alguien nos diga:

—Mamá, ¿tú te acuerdas?

Para descubrir que nuestra vida no termina en nuestros propios recuerdos.

También vive en los ojos de los otros.

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Epílogo

Hay una forma de amor que consiste en conservar aquello que el tiempo no consiguió llevarse.

Quizá quienes nos rodean hacen eso sin saberlo: guardan gestos, anécdotas, palabras y pequeñas escenas que nosotros dejamos atrás mientras seguíamos caminando. Y un día, cuando menos lo esperamos, las ponen nuevamente frente a nosotros.

Entonces podemos mirarnos desde fuera y reconocer a la persona que fuimos, pero también a la que fuimos para ellos.

Porque nadie se recuerda completamente a sí mismo.

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“Quizá recordar sea eso...”

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"El armario que guarda el otoño": Una reflexión sobre el otoño, la infancia, los recuerdos y esas pequeñas ilusiones que permanecen con nosotros a través de los años.

 

“Hay otoños que empiezan antes de llegar.”

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Prólogo

Hay recuerdos que no necesitan ser llamados para regresar. Permanecen ligados a pequeñas cosas que, con el paso de los años, adquieren un significado que antes no podíamos comprender.

A veces basta con reencontrarnos con un objeto, con una costumbre o con una determinada estación para descubrir que nuestra historia personal está hecha también de esos detalles aparentemente insignificantes. No porque el pasado vuelva, sino porque algo de nosotros todavía sabe reconocerlo.

Crecer no significa borrar lo que fuimos. Significa aprender a convivir con todas las edades que alguna vez experimentamos, incluso con aquellas que creíamos definitivamente perdidas.

Quizá por eso hay momentos en los que la vida adulta se detiene unos segundos y nos permite descubrir que aquella persona pequeña que fuimos todavía tiene algo que decirnos.

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Estos dos últimos días he sostenido una sonrisa pícara en mis labios.

La temperatura ha fluctuado, descendiendo unos grados. Y es que no es un secreto para nadie que, al acercarse el fin del verano, mi estado de ánimo cambia. Falta para que llegue el otoño, ¡pero ya lo tengo cogido de la mano!

Sentada en el suelo y con el armario abierto de par en par, descubrí que allí dentro aguardaban, impacientes —como yo—, el otoño y el invierno. Entre las perchas respiraba mi universo favorito: una paleta de tonos tierra, ocres y verdes profundos, envuelta en la promesa de texturas gruesas y abrazos de lana. Todo en ese rincón olía a refugio, a tardes de lluvia y a mi piel restaurada, por fin libre del letargo del estío, limpia y delicadamente perfumada.

Mi sonrisa pícara de mujer realizada se volvía pura ternura al verlo a mi lado. Allí estaba él, como el niño que era, leyendo sus historietas. Las intocables para mí: el Monje Loco, las de Superman y las de Mortadelo y Filemón. Esas no: las del Monje Loco, porque eran de miedo; las de Superman, por la violenta lucha entre el bien y el mal; y las de Mortadelo y Filemón, por aquellas imágenes que me sacarían de la realidad.

¡Ah! Pero las de Archie sí, esas sí.

Las tomaba en mis manos y me deleitaba con aquellas páginas de colores, de figuras, de muchachos siempre alegres, siempre ocupados en algo: el colegio, los amigos, los planes, la diversión, los amores.

Y entre ellos, Betty y Verónica. Dos jovencitas amigas. Una rubia, una morena; una de clase media, la otra rica, pero con algo en común y que a mí me parecía extraordinario: cómo se vestían.

Botas.

Suéteres.

Chaquetas.

Abrigos.

Ropa que para mí pertenecía a un mundo lejano.

Y yo las miraba fascinada.

Las miraba y me imaginaba grande.

No sabía entonces que las cosas que imaginamos de niños no siempre desaparecen cuando crecemos.

Algunas se quedan escondidas. Esperando.

Ahora, cuando llega el otoño —aquí en Madrid— y abro el armario, encuentro aquellas prendas que una vez miré dibujadas en las páginas de Archie.

Y entonces vuelvo a sentirme niña, porque por un instante puedo mirar a la mujer que soy con los ojos de aquella niña. Y quizá eso sea lo más extraño de crecer: que uno cree que deja atrás a la niña, cuando en realidad algunas partes se quedan esperando.

Un olor.

Una luz.

El roce de un tejido sobre la piel.

El frío entrando por una ventana.

Unos árboles vestidos de ocre y naranja.

O simplemente unas botas.

Y cuando se aproxima el otoño, ella vuelve. Se sienta otra vez en el suelo, con su hermano, y abre la revista de Archie. No solo mira la historieta: está mirando hacia adelante.

Y yo, tantos años después, puedo mirar hacia atrás y encontrarla allí, todavía sentada en el suelo. A aquella niña que un día imaginó a la mujer que sería y que, cada otoño, tiene la extraña felicidad de encontrársela.

Allí está, esperando que me siente a su lado un momento para ver juntas cómo empieza el otoño.

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Epílogo

Tal vez la verdadera memoria no consista en conservar intacto lo que ocurrió, sino en permitir que aquello que vivimos siga encontrando nuevas formas de acompañarnos.

Hay una parte de nuestra infancia que no reclama protagonismo. No necesita regresar todos los días ni hacerse notar. Le basta con aparecer de vez en cuando para recordarnos que nuestra identidad no se construyó de una sola vez, sino a través de muchas versiones de nosotros mismos.

Quizá madurar sea también eso: reconocerlas sin nostalgia excesiva y sin querer recuperarlas. Simplemente agradecer que estuvieron allí y que, de alguna manera, ayudaron a dibujar el camino.

Porque algunas alegrías no envejecen. Solo esperan el momento preciso para volver a ser reconocidas.

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“Y por un instante, el tiempo vuelve a tener mi edad.”

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"La Quinta Paila del Infierno": Una reflexión con humor e ironía sobre la envidia, las malas actitudes y los conflictos laborales, y sobre cómo cada persona termina viviendo las consecuencias de sus propias decisiones.

 
“Hay gente que no soporta la luz, aunque no tenga que mirarla”

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Prólogo

Hay comportamientos que no necesitan grandes acontecimientos para revelar quién está detrás de ellos. Basta observar cómo una persona trata a quienes no puede utilizar, cómo reacciona ante el reconocimiento de otro o qué hace cuando el mérito no lleva su nombre.

En los espacios donde compartimos muchas horas, las pequeñas actitudes terminan diciendo más que los discursos. Una palabra malintencionada, una omisión deliberada o una sonrisa que esconde otra cosa pueden alterar poco a poco la convivencia.

Quizás por eso conviene aprender a mirar sin dejarse arrastrar. No todo merece una respuesta y no toda provocación merece nuestra energía.

A veces, comprender ciertas conductas con un poco de humor resulta mucho más saludable que tomárselas demasiado en serio.

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Hay lugares de trabajo donde, de pronto, aparece alguien que parece haber recibido una misión secreta: romper lo que otros llevan años construyendo.

No llega necesariamente haciendo ruido. A veces entra con una sonrisa, cumple con lo mínimo indispensable y observa. Mira quién se lleva bien con quién, quién ayuda a quién, dónde están los afectos, dónde está la confianza. Y, cuando lo ha descubierto, empieza a tocar los hilos.

Porque hay personas que no saben construir una mesa, pero saben perfectamente cómo hacer que los que están sentados a ella se levanten.

En todos los equipos hay gente buena, que trabaja, que aporta, que se compromete, que termina sintiendo que la empresa también es un poco suya. Si la empresa está bien, ellos están bien. Si la representan, quieren sentirse bien representados. No porque sean ingenuos, sino porque han entendido algo sencillo: cuando uno pone una parte de sí mismo en lo que hace, le importa aquello que ayuda a construir.

Y después están los otros.

Los que parecen vivir a oscuras.

No sé si porque nunca tuvieron luz o porque, teniéndola, decidieron apagarla. Quizás sea la pereza. Quizás la envidia. Quizás esa extraña incapacidad para alegrarse con el bien ajeno. Lo cierto es que hay personas a las que la luz de los demás les molesta.

Y cuando no pueden brillar, intentan apagar.

Durante los últimos días sentí que el trabajo se había convertido en una especie de nido de víboras. No de esas víboras espectaculares que uno imagina en los cuentos, sino de las pequeñas, silenciosas, que se esconden entre las hojas y esperan el momento exacto para morder.

Había algo incómodo en el ambiente.

No era odio.

Ni siquiera desprecio.

Mucho menos frustración.

Esa sensación que produce encontrarse, una vez más, con personas que parecen empeñadas en convertirse en obstáculo de la vida de los demás.

Y entonces pensé:

¡Estos se van a freír en la quinta paila del infierno!

La quinta paila.

Una expresión de mi tierra que siempre me ha hecho gracia. Porque si existe una quinta paila debe de ser que las cuatro anteriores ya estaban ocupadas. Y uno imagina al diablo con una libreta en la mano, revisando la lista de espera.

—A ver... ¿quién sigue?

—Los que hicieron daño por gusto.

—A la quinta.

—¿Y los que dividieron a los compañeros?

—También.

—¿Y los que disfrutaron apagando la luz ajena?

—Esos tienen reserva.

Por un momento me hizo gracia imaginarlo.

Y quizás por eso dejé de enfadarme.

Porque recordé un viejo chiste sobre el infierno y el cielo.

Unos hombres mueren y les permiten conocer ambos lugares antes de decidir dónde pasarán la eternidad.

Primero los llevan al cielo.

Todo es serenidad. Meditación, oración, descanso, silencio, gente ayudando a los demás. Todo muy hermoso.

Después los llevan al infierno.

Y aquello parece una fiesta interminable: placeres, música, mujeres hermosas, comida, bebida, diversión, todos los vicios que el ser humano ha sabido inventar a lo largo de su historia.

Los hombres se miran.

—Bueno... si esto es para toda la eternidad, creo que ya sabemos dónde queremos quedarnos.

Y escogen el infierno.

San Pedro cierra las puertas del cielo y ellos regresan felices al lugar que habían elegido.

Pero cuando entran, descubren que aquello no era exactamente como se lo habían mostrado.

Las mujeres no eran accesibles.

La comida no era buena.

La diversión tenía letra pequeña.

Y poco a poco empiezan a protestar.

—¡Esto no fue lo que nos enseñaste!

El diablo los mira, tranquilamente, y les responde:

—Una cosa es el turismo y otra cosa es la residencia.

Siempre me ha hecho reír ese final.

Pero estos días me ha hecho pensar.

Porque quizás todos estamos haciendo turismo.

Aquí.

En este mundo.

En este trabajo.

En esta vida.

Todos estamos de paso.

Y quizá por eso no necesito desearle a nadie la quinta paila del infierno.

Ni pedir justicia.

Ni siquiera pedirle a Dios que ponga las cosas en su sitio.

La vida tiene una manera bastante particular de hacerlo.

Cada uno va construyendo, sin darse cuenta, el lugar donde después tendrá que vivir.

Algunos construyen con solidaridad.

Otros con lealtad.

Otros con cariño.

Con empatía.

Con compañerismo.

Y algunos construyen con envidia, pereza, maldad y pequeñas traiciones.

No sé si existe una quinta paila.

Pero, si existe, sospecho que no hace falta que nadie los mande allí.

Quizás cada uno llega con su propio equipaje.

Porque al final, una cosa es el turismo...

¡y otra cosa es la residencia!

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Epílogo

Tal vez la verdadera lección no esté en averiguar qué destino espera a quienes actúan de mala fe. Tampoco en esperar que alguna fuerza superior les pase factura.

Hay algo mucho más cercano y, quizá por eso, más incómodo: nuestras decisiones terminan moldeando nuestra propia manera de estar en el mundo.

Quien acostumbra a sembrar desconfianza difícilmente encuentra tranquilidad. Quien convierte la convivencia en una competencia permanente termina rodeado de cautelas. Quien necesita disminuir a los demás para sentirse importante acaba haciendo de esa necesidad una forma de vida.

Y mientras tanto, quienes eligieron otra manera de relacionarse pueden seguir adelante.

Sin discursos.

Sin venganzas.

Sin necesidad de demostrar nada.

Porque quizá la mejor respuesta ante ciertas personas sea conservar intacta la capacidad de reconocer lo bueno, disfrutar de quienes suman y marcharse de aquello que intenta convertir nuestra vida en un lugar más pequeño.

El infierno puede ser una metáfora, una creencia o simplemente una vieja imagen popular.

Pero hay condenas que no necesitan fuego.

Algunas consisten, sencillamente, en tener que convivir todos los días con la persona en la que uno mismo decidió convertirse.

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“Al final, cada quien termina viviendo en lo que construyó”

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"El Tamaño del Miedo": ¿Quién manda: el miedo o nosotros? A veces una pequeña tapa de registro puede convertirse en un enfrentamiento mucho más grande: el que ocurre entre aquello que imaginamos y nuestra capacidad para atrevernos a mirar de frente.

 

¿Quién manda: el miedo o nosotros?

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Prólogo

Hay momentos en los que una dificultad aparentemente insignificante puede enfrentarnos con preguntas mucho más profundas de lo que habíamos imaginado.

No siempre necesitamos estar frente a un gran peligro para descubrir cuánto confiamos en nosotros mismos. A veces basta una situación doméstica, una decisión que nadie más considera importante, algo que nos obliga a preguntarnos si seremos capaces de resolverlo por nuestra cuenta.

Quizás sea en esos momentos pequeños, precisamente porque nadie los observa, cuando descubrimos de qué manera estamos dispuestos a relacionarnos con nuestros propios temores.

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Un día cualquiera me encontré de pie en la regadera, mirando —fuera de ella— aquella tapa plateada, circular, que estaba en el suelo: la tapa de registro… ¡con el agua desbordándose por ella!

Tenía un problema.

En realidad, tenía dos.

Por un lado, estaba la incertidumbre. Sabía cómo levantar la tapa. Sabía lo que tenía que hacer. Lo que no sabía era qué había debajo de ella.

Y ahí estaba el verdadero problema.

No sabía si algo respiraba. Si algo vivía. Si algo había anidado allí. Si algo se encontraba atrapado y, al abrir, encontraría la manera de salir… de llegar a mí.

Eso me produce un miedo que pocas cosas consiguen producirme:

Lo desconocido.

Y, sin embargo, había algo más en juego.

Mi independencia.

Mis hijos, ellos velan por mí. Lo hacen discretamente. Observan cómo vivo, qué hago, qué necesito, qué siento. Están pendientes, pero sin invadir. Me cuidan sin hacerme sentir cuidada. Respetan mi independencia como si supieran que parte de quererme consiste precisamente en no arrebatármela.

Por eso, aquella tapa de registro terminó poniendo en jaque algo mucho más importante que una cañería: si yo no era capaz de levantarla, si permitía que el miedo a lo desconocido me detuviera ante un problema tan pequeño,

¿Qué decía eso de mí?

¿Cómo podía sostener ante mí misma —y ante ellos— la convicción de que soy una mujer independiente si algo tan insignificante podía vencerme?

No era la cañería. No.

¡Era yo frente a mi propio miedo!

Hemos vivido situaciones verdaderamente peligrosas. Hemos tenido delante amenazas reales. Y, ante ellas, el cerebro funciona.

Analiza.

Compara.

Calcula.

Y, de alguna manera, ordena las emociones y nos dice: detente, apártate, aléjate, enfréntate.

Y siempre hay un cuándo y un cómo.

Pero el miedo a lo desconocido es diferente.

El cerebro no puede analizar aquello que no conoce. No tiene imágenes con las que comparar, ni experiencias que le permitan calcular, ni información suficiente para anticipar el peligro.

Y cuando no puede pensar, la imaginación ocupa su lugar.

Entonces uno deja de temer lo que existe y empieza a temer aquello que la imaginación, en su oscuridad, inventa.

Y eso fue exactamente lo que ocurrió aquella tarde.

Una pequeña tapa metálica en el suelo había conseguido enfrentar dos fuerzas dentro de mí: el miedo y la necesidad de demostrarme que seguía siendo capaz de resolver mi propia vida.

No quería que el miedo decidiera por mí.

Así que respiré.

Dejé que la imaginación dejara de correr.

Me atreví… ¡y levanté la tapa!

No había nada respirando.

Nada escondido.

Nada esperando salir.

Solo había asco.

Un montón de cabellos mezclados con productos químicos, convertidos en una masa lodosa que, vista desde mi imaginación, había llegado a convertirse en cualquier cosa menos aquello que realmente era.

Sonreía mientras limpiaba aquella pequeña porquería. Comprendí que había resuelto algo mucho más grande que una cañería atascada.

A veces la vida no nos pone en jaque con grandes acontecimientos.

A veces basta una tapa de registro.

Un día cualquiera.

Un problema cualquiera.

Un miedo cualquiera.

Y, sin embargo, en ese pequeño instante puede ponerse en juego algo enorme: la imagen que tenemos de nuestra persona, la confianza en nuestras propias capacidades, esa íntima seguridad de poder valernos por nosotros mismos.

Aquel día no destapé solamente una cañería.

Destapé el miedo.

Y al otro lado no había ningún monstruo. Solo aquella humedad oscura, el asco y yo, por fin, mirándome de frente.

Aquel día, frente a una pequeña tapa plateada, elegí levantarla.

Entendiendo que la libertad también puede ser eso:

una mano que tiembla,

pero que, aun así, decide levantar “la tapa”,

develar lo incierto,

desatascar el miedo.

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Epílogo

Quizás nunca lleguemos a conocer todas las formas en que el temor puede influir en nuestras decisiones. Algunas veces se presenta con claridad; otras, se disfraza de prudencia, de espera o de una razón aparentemente sensata para no hacer aquello que sabemos que debemos hacer.

Y quizá por eso algunos de nuestros aprendizajes más importantes no llegan acompañados de grandes acontecimientos. Llegan en silencio, en medio de un día común, cuando descubrimos que podemos hacer algo que, hasta ese momento, creíamos que no seríamos capaces de hacer.

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“El tamaño del miedo no determina la libertad que estamos dispuestos a conservar.”

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"El Vendedor de Ilusiones": Un boleto de lotería puede ser mucho más que un número. Una reflexión sobre la imaginación, la percepción, las ilusiones y la manera en que cada persona construye su propia realidad.

 

“Hay ilusiones que cuestan muy poco.”

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Prólogo

Hay experiencias que no dejan huella en los acontecimientos y, sin embargo, pueden modificar profundamente la manera en que atravesamos un día. No necesitan grandes cambios ni circunstancias extraordinarias. A veces basta con permitirnos una pausa, imaginar otra posibilidad y concedernos el derecho de sentir, aunque sea por unos instantes, un espacio que solo nosotros conocemos.

Quizá por eso no todo lo valioso puede comprobarse desde fuera. Hay cosas que no tienen una forma visible, pero sí una consecuencia real en quien las experimenta.

Esta es la historia de una de esas pequeñas cosas que, sin parecerlo, pueden decir mucho sobre nosotros.

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Nací en la segunda mitad del siglo pasado.

Una época maravillosa donde el ser humano era el centro del cosmos.

Existían adelantos científicos y tecnológicos que nos hacían la vida más cómoda que la que tuvieron nuestros antepasados, pero no tanto como la de nuestros descendientes. Así que tuvimos la oportunidad de ser y hacer una vida más auténtica. Eso pienso, después de haber vivido entre dos siglos.

Buscábamos direcciones con nuestro sentido de orientación y preguntando en cada esquina. La gente no temía acercarse a otra.

Realizábamos operaciones matemáticas mentalmente; no disponíamos de calculadoras a la mano. Estudiábamos con libros, no para memorizar, sino para comprender y razonar. Pensábamos. Formábamos criterios.

No nos aburríamos. Nos reuníamos en las calles para conversar, jugar y enamorarnos —cara a cara—. ¡Ah! El juego de la botella, ese que nos daba la oportunidad de darle un beso al chico que nos gustaba y que guardábamos en secreto.

Por supuesto, en toda época existieron “ventajas”, si analizamos y comparamos.

Y habrá quien diga:

—No, mi época fue mejor.

Y no deja de ser cierto, porque lo que se ha vivido y “sentido” es lo que hace a una época inolvidable.

“Toda época pasada fue mejor”.

Porque de eso trata este texto: de lo “sentido”.

He vivido años en el mismo lugar. Estoy a gusto con ello y con la oportunidad que me ha dado de conocer gente a través del trato de cada día.

Jesús es uno de ellos.

Y aquí viene el cuento.

A veces llego directo a su puesto. Otras veces debo esperar en la fila.

¡Me gusta estar en la fila! Observo. Deduzco. Invento.

Hay algunos que llegan en pareja. Cogidos de la mano, mientras deciden qué número jugar. Otros piden tal o cual número, su número de la suerte, ese mismo que llevan años jugando sin darle suerte alguna. Y así van, aferrados a su cábala, con la firme creencia de que dicho número puede influir en un resultado puramente aleatorio.

Jesús tardó mucho tiempo en aceptar que a mí el número me daba igual. Cada vez que me veía, hacía una mueca y meneaba la cabeza de lado a lado, mostrando su confusión:

—¿El que mi santa mano elija? —me preguntaba con sarcasmo, y yo le contestaba que “sí”, sonriendo.

Con el tiempo y el roce, nos hicimos conocidos. Ya charlábamos.

—¿Por qué compras un solo boleto al mes, con cualquier número que te dé, y por qué lo revisas solo el día antes de que caduque, justo cuando vas a comprar el próximo? —me preguntó una vez, con la curiosidad ansiosa de un niño que desea descubrir un truco de magia.

—El problema, Jesús, está en que tú crees que vendes boletos de lotería, cuando en realidad eres un vendedor de ilusiones. ¿De los boletos que has vendido, cuántos han resultado premiados? ¿Alguno? ¿Ninguno?

Vienen a comprarte, no la certeza de un premio que cambie su vida, sino un poco de esperanza, de posibilidad, de ilusión… o, como yo, una puerta para vivir lo que quiero por el tiempo que permita —le expliqué—.

Y le confesé que ¡todos mis billetes son premiados!

Cada vez que compro un boleto de lotería, tengo un recurso que me abre una puerta para salir de la realidad de mi entorno cuando pretende que tenga un mal día. Paso esa puerta y entro en el mundo de mi imaginación. Le doy a mi mente todo el poder que necesita para crear una realidad distinta en la que pueda conservar mi sonrisa y mi paz interior.

Pensarás que evado la realidad. Pero no. No la niego.

Me muevo dentro de ella y, a partir de lo que hay, creo un lugar donde estar a gusto.

¿Alguna vez te has enamorado de alguien en secreto y deseado estar con ese alguien? ¿Adónde has llevado tu mente y qué has sentido?

Sentiste, ¿verdad?

Aunque nunca haya ocurrido nada fuera, aquello que sentiste ocurrió dentro de ti. Y tu cuerpo respondió a ello.

¿Entonces no fue real para ti?

Tal vez por eso la realidad común no sea exactamente la realidad de cada uno. Lo que sucede alrededor de nosotros es una cosa; lo que hacemos con aquello que sucede es otra.

La mente mueve el cuerpo y dirige los sentidos. Lo que sientes, lo vives.

Por eso hay quienes lloran y quienes ríen; quienes se sienten plenos o insatisfechos ante una misma circunstancia.

No digo que podamos cambiar lo que ocurre. Digo que podemos decidir qué hacemos con ello. Podemos dejarnos llevar por la realidad que nos toca o construir, a consciencia, una manera distinta de vivirla.

Yo me desplazo en mi entorno, como todos. Pero a partir de él creo una vida en sosiego, plena de sentido.

Y quizá eso sea lo que realmente compro cada vez que Jesús me entrega un boleto.

No un número.

Una posibilidad.

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Epílogo

Tal vez cada persona lleve consigo una manera particular de hacer más llevadero aquello que le toca vivir. Algunas veces será una decisión; otras, un recuerdo, una fantasía, una conversación o simplemente la capacidad de mirar las cosas desde otro lugar.

No siempre podemos escoger las circunstancias que nos rodean. Pero quizá sí podamos escoger qué lugar ocupan dentro de nosotros.

Y eso también es una forma de libertad.

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“Quizá la realidad también dependa de quien la vive.”

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" El Equipaje": Una mujer vuelve la mirada hacia la casa donde comenzó su vida adulta y descubre que las pequeñas experiencias de aquellos años dejaron lecciones profundas.

 

La casa de Washington — Episodio final

"A veces, marcharse es la forma más profunda de comprender."

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PRÓLOGO

Hay lugares que no permanecen en nuestra memoria por lo que fueron, sino por todo aquello que ocurrió mientras los habitábamos.

Una casa puede ser paredes, ventanas, habitaciones y puertas. Pero también puede convertirse, sin que lo sepamos, en el escenario donde dejamos atrás una parte de quienes éramos.

Esta es la última vez que miré la casa de Washington.

Pero no es la última vez que la casa me miró a mí.

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Me senté en la acera de enfrente y la miré por última vez. En el mismo lugar donde lo hice por primera vez, al llegar, antes de entrar en ella.

Entonces la casa me pareció enorme.

Quizá porque yo todavía era pequeña frente al mundo.

La casa seguía allí, grande, solemne, con esa arquitectura que pertenecía a los inicios del siglo pasado. Ahora los edificios, las calles y el ruido la habían ido acorralando poco a poco, quitándole sus espacios verdes con motas multicolores.

No le habían quitado su belleza.

Pero sí su magia.

Y pensé que algo parecido me había sucedido a mí.

La primera vez que la vi llevaba otro equipaje. En aquella maleta cabían demasiadas cosas para tan poco espacio: ilusiones, sueños, inocencia, curiosidad… y ese asombro que se tiene cuando todavía no sabemos cuánto puede cambiar una vida.

Ahora la contemplaba de otra manera. No porque hubiera cambiado ella, sino porque había cambiado la mirada con la que la veía.

En esos años había aprendido que algunas cosas no se rompen de repente.

Se van gastando.

Una palabra que ya no significa lo mismo.

Una confianza que, sin advertencia alguna, empieza a desvanecerse.

Una ilusión que, sin hacer ruido, va perdiendo luz.

Mientras pensaba en todo aquello, jugueteaba distraídamente con la alianza. La hacía girar entre los dedos. Me la quitaba. Volvía a ponérmela. Entonces reparé en algo extraño.

La sentía estrecha.

Miré mi mano. No había cambiado. El dedo seguía teniendo el mismo tamaño y la sortija, naturalmente, no había encogido.

Sonreí ante aquella ocurrencia.

Tal vez no era la alianza la que se había hecho más pequeña.

Tal vez era yo la que ya no cabía dentro de ella.

Me quedé un instante mirando aquel pequeño aro que brillaba como el sol. Parecía susurrarme algo que yo, aún, no lograba comprender.

Quizá en ese tiempo había cambiado la forma en que entendía las cosas. Había aprendido que no todas las lecciones llegan disfrazadas de acontecimientos importantes.

Algunas se presentan de pronto, con seis patas y un sobresalto, y nos obligan a mirar de frente aquello que preferiríamos no ver. Enseñan, a su manera, que cosas pequeñas e insignificantes pueden sembrar un miedo inmenso… ¡y dejarnos indefensos!

Y luego estuvo Carlitos, mi pequeña lagartija, con su ternura inesperada, recordándome que no todo lo que entra en nuestra vida viene a perturbarnos. A veces una criatura diminuta puede despertar una delicadeza que pensábamos no existía.

¿Y Speedy? 

¡Ah! Speedy me había enseñado otra cosa: que la vida también sabe jugar. Que incluso en medio de los días serios hay lugar para lo travieso, para la sorpresa, para una carrera diminuta que nos arranca una sonrisa.

Quizá eran cosas pequeñas.

Tal vez para otros, incluso, cosas tontas.

Pero yo me las llevaba.

Porque todo eso… eso, ¡era mi equipaje!

Levanté la mirada hacia la casa y pensé en que la niña que había entrado allí y la que ahora estaba sentada en aquella acera, a punto de marcharse, ya no era la misma.

La de entonces llevaba ternura en las manos y preguntas en los ojos. Creía que las cosas podían sostenerse simplemente porque se amaban. Que la confianza era una especie de promesa silenciosa que nadie necesitaba pronunciar.

La de ahora sabía algo más.

Había aprendido que también hay que mirar. Que no todo lo que se quiere puede sostenerse con los ojos cerrados. Que la ternura, por sí sola, a veces no alcanza para protegernos.

Y quizá por eso, el equipaje con el que me marchaba ya no pesaba lo mismo.

Había dejado algunas cosas por el camino.

La inocencia, quizá.

Alguna ilusión.

Una parte de aquella confianza ciega con la que había llegado.

Pero llevaba otras.

Un poco más de madurez. Algunas verdades. Más preguntas que respuestas. Y planes. Sobre todo, planes.

Llevaba también aquellas pequeñas criaturas y sus grandes lecciones: el asco convertido en aprendizaje, la ternura encontrada donde menos la esperaba y la alegría traviesa de una vida diminuta que se empeñaba en correr.

También aprendí lo que no me enseñaron en las aulas: que puede apagarse una vida, sin intención o con ella, y que ese crimen no tendría sanción ni consecuencias…

¿O sí?

Y que las decisiones basadas en la razón no siempre son sentencias que imparten justicia.

Ese equipaje me permitió entender que todo aquello que parecía pequeño adquiría sentido al final.

Quizá esa sea, justamente, la magia de La casa de Washington: que una casa que parecía contar una historia termine siendo el lugar donde quien la habitó descubre que, en realidad, la historia era la suya.

Miré nuevamente la casa.

Me levanté despacio.

La alianza volvió a mi dedo.

Nos marchamos juntos, cada uno con su equipaje.

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EPÍLOGO

Durante mucho tiempo creí que crecer consistía en aprender a tener respuestas.

Con los años descubrí que no.

Crecer también es aprender a convivir con aquello que no pudimos evitar, con aquello que hicimos sin comprender y con aquello que solo conseguimos entender cuando ya era demasiado tarde.

Quizá por eso algunas casas nunca desaparecen del todo.

No porque permanezcamos en ellas, sino porque una parte de nosotros salió de allí para seguir viviendo en otro lugar.

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“No todo lo que dejamos atrás desaparece; algunas cosas se convierten en la persona que llegamos a ser.”

Publicación en la plataforma de TikTok. Cuenta @escritosenblancoynegro : @tintasobrepapel

"El Juego": La ternura y la alegría junto a un pequeño ratón que convierte las horas de estudio en momentos de juego. Pero su muerte revela una dolorosa verdad sobre el amor, la confianza y el silencio.

 

LA CASA DE WASHINGTON — Episodio 3

"A veces creemos haber aprendido la lección. Hasta que la vida encuentra una manera distinta de preguntarnos si realmente la aprendimos."

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PRÓLOGO

Después de la muerte de la pequeña lagartija, yo había aprendido algo que entonces me parecía definitivo:

Los animales silvestres debían seguir siendo libres.

No volvería a alimentarlos.

No volvería a darles agua.

No volvería a hacer que necesitaran de mí.

Había comprendido, aunque demasiado tarde, que el cariño también puede hacer daño cuando convierte en dependencia aquello que nació para ser libre.

Así que cuando apareció el ratoncito, tuve cuidado.

Mucho cuidado.

O eso creía.

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Ese año terminaba la carrera. Enfocada en mis libros, pasaba el tiempo sin darme cuenta. No así de aquella mancha que se deslizaba a gran velocidad, sin dirección fija. De aquí para allá, de allá para acá.

Me estrujé los ojos, creyendo que era cansancio.

Pero no.

Me levanté sigilosamente y me acerqué al lugar del fenómeno desconocido. No vi nada. Nada se movió.

Me arrodillé y puse la cara al ras del piso.

Entonces lo encontré.

Era diminuto y mullidito. Tenía el hocico rosa y unos ojos tan grandes que no sabía cómo cabían en aquel rostro. Estaba de pie, atento, con sus manitas colgando y las orejas derechas como antenas.

—¡Oh, no! Empezamos otra vez...

Me deslicé hasta quedar acostada en el suelo y puse un brazo sobre mi rostro.

No quería verlo.

No quería sentir de nuevo lo que había sentido por mi pequeña lagartija.

No cometería la misma torpeza.

No lo domesticaría. No hablaría con él como si fuera humano. No lo nombraría como tal.

¡Por supuesto que no!

No habían pasado dos segundos cuando ya lo tenía encima.

Descubrí mi rostro y lo encontré sobre mi frente. Giré los ojos hacia arriba.

Allí estaba, inclinado, mirándome.

Además de rápido, era temerario y curioso.

Entonces pensé en el ratoncito más veloz de México: Speedy Gonzales, el ratón de mi infancia.

No pude evitar sonreír.

¡Mal asunto!

Subía por mi pie, corría por mi brazo hasta el escritorio e intentaba quitarme el lápiz de la mano. Mordisqueaba los cuadernos y las tapas de los libros.

Era tan osado que se paraba encima del libro que estuviera leyendo y se quedaba mirándome, como esperando que le prestara atención.

—Ya, tú lo que quieres es jugar...

Busqué en mi armario una antigua caja de madera con compartimentos y empecé a llenarla de objetos pequeños. Después le agregué unos cuantos lápices.

Speedy, apenas la vio, dio pequeños brinquitos.

Yo sonreí.

Y así, como si nada, apareció en mi mente la razón:

Es tierno ahora, pero crecerá y se convertirá en una plaga.

Sentí el rostro acartonarse, como si toda emoción huyera de él.

—Oye, Speedy, cuando sientas entrar a la razón, piérdete. Porque si no, él te hará desaparecer. Su fuerza es mayor que la de la ternura... No podré protegerte.

Lo dije mirándolo de frente, bien asido en mi mano.

La abrí para que se fuera.

Pero se quedó allí quieto, mirándome.

Como pensando.

Como decidiendo.

De pronto se relajó y se fue a jugar.

¿Habría entendido?

¿Su intuición habría captado mi preocupación?

El tiempo, como siempre, daría las respuestas.

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Pasaron los días y las semanas entre estudios y juegos con Speedy...

Yo le lanzaba sus juguetes lejos, por el aire o rodando por el suelo, para entretenerlo y poder continuar.

Pero antes de que mi mano regresara a su lugar, ya estaba él de vuelta.

Yo sonreía.

Quería jugar conmigo.

—¿Quieres jugar? ¡Vamos a jugar!

Lo dije con malicia, lo reconozco.

Cogí un carrete de hilo y coloqué un lápiz en él. Puse a Speedy en un extremo y pulsé el otro con fuerza, a manera de catapulta.

Speedy salió volando.

En el trayecto soltó un chillido.

Me asusté tanto ante la posibilidad de haberle causado daño que tapé los ojos para no ver dónde iría a parar.

No hubo golpe.

Poco a poco separé los dedos.

Y allí estaba.

Montado sobre el lápiz del carrete.

Al muy sinvergüenza le había encantado volar.

¿La repetimos?

¡Claro que sí!

Un día cualquiera dejó de venir. Al pasar los días empecé a extrañarlo.

Miraba su caja de juegos, aquella que me permitía concentrarme en lo mío mientras él se entretenía en lo suyo.

Solía estudiar al ritmo de una felicidad ajena y minúscula.

El golpeteo de las canicas y el crujido de los objetos dentro de la caja de madera eran la banda sonora que acompañaba mis horas de estudio.

Mi ratoncito jugaba y yo, arrullada por su ruidosa vitalidad, encontraba el enfoque perfecto.

Ahora la caja estaba intacta. Pero deshabitada.

Y aquel silencio repentino no era paz. Era un vacío.

Aun así, terminé mis exámenes y concluí la carrera.

Ese año no partiríamos de vacaciones. Regresaríamos a casa.

Poco a poco fui embalando las cosas y dejando solo lo necesario para el día de la partida.

Tenía en mis manos la caja de madera con los juguetes de Speedy.

Sonreí.

Dejaría su caja allí. Por si alguna vez regresaba, podría encontrarla y saber que, aunque yo no estuviera, nunca me había olvidado de él.

Lo que no sabía era la manera en que lo recordaría.

La cocina estaba casi desmantelada. El silencio era denso, interrumpido únicamente por el zumbido monótono de la nevera. Extrañaba el leve rascado que Speedy solía hacer a esa hora para pedirme que jugara con él.

Fue entonces cuando vi, entre el motor de la nevera y la pared, un montículo de polvo fino, azul verdoso. Me arrastré sobre las rodillas para mirar mejor con la linterna.

Allí estaba Speedy, encogido sobre sí mismo.

Parecía dormido.

Su pelaje gris permanecía intacto, pero sus patitas traseras estaban manchadas del mismo polvo azul.

Mientras las lágrimas me nublaban la vista, y el alma se me volvía añicos, una certeza comenzó a golpearme la cabeza:

 ¡Había sido él!

Entonces algo crujió dentro de mí: la confianza.

La razón lo sabía.

Había descubierto mi pequeño secreto.

¿Por qué no se sentó conmigo y me propuso otra salida?

Había otras maneras.

Pero él eligió el veneno.

Y yo elegí el silencio…

¡Dos formas distintas de acabar con la ternura!

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Muchos años después, cuando pienso en aquella casa, no recuerdo solamente a dos animalitos muertos.

Recuerdo a una muchacha que todavía estaba aprendiendo a distinguir entre querer, confiar y proteger.

Una muchacha que creía que el amor era suficiente.

Y que todavía no sabía que, algunas veces, el amor necesita algo más que ternura.

Necesita ojos abiertos.

Necesita límites.

Necesita coraje.

Y, sobre todo, necesita saber cuándo una puerta cerrada protege...

y cuándo simplemente mantiene dentro aquello que no debería estar allí.

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"Hay lecciones que llegan disfrazadas de dolor. Y algunas tardan toda una vida en revelar lo que realmente vinieron a enseñarnos."

Publicación en la plataforma de tikTok. Cuenta @escritosenblancoynegro ; @tintasobrepapel

"La espera": Una pequeña lagartija llegó a la vida de una joven y creó con ella un vínculo inesperado. Años después, su recuerdo todavía contiene una lección sobre la confianza, el amor y la responsabilidad.

 

  LA CASA DE WASHINGTON.- Episodio 2

"Hay amistades que nacen sin palabras. Y, aun así, terminan enseñándonos el significado más profundo de la confianza."

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PRÓLOGO

Hay encuentros que nadie podría explicar. Ocurren porque sí. Como si la vida, por un instante, decidiera juntar dos soledades que nunca debieron encontrarse.

Esta es una de esas historias.

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Me encontraba distraída en mis pensamientos. En este momento no recuerdo cuáles eran, pero de seguro no valían ni un céntimo.

De repente, algo pequeño se movió rápidamente sobre el cristal de la ventana de la cocina. Fue apenas un roce, un movimiento ligero que mis ojos tardaron un instante en seguir.

Instintivamente me aparté de ella, como protegiéndome de lo desconocido.

Luego miré con atención aquello que apareció ante mi vista.

Bendito Dios… ¡qué cosa tan hermosa!

Era pequeñito, muy pequeñito. Sus ojos parecían demasiado grandes para aquel cuerpecito diminuto y me miraba con asombro. Y su boca… su boca parecía diseñada por Dios para mostrar una eterna y dulce sonrisa.

Era imposible no amarlo a primera vista.

¡La ternura volvió a mí!

Era apenas una lagartija recién nacida. Tan pequeña que parecía imposible que pudiera sobrevivir sola. Salía del patio interior y, con una naturalidad que todavía hoy me cuesta comprender, se detenía en el borde de la ventana de la cocina.

No huía. Me observaba. Y yo terminaba observándola a ella.

Así empezó todo.

Después de las cucarachas, la casa había perdido su encanto. Poco a poco se volvió gris y sin vida. Y yo también…

¡Hasta que apareció ella, la lagartija!

Su mirada tierna me despertó de nuevo. Su sonrisa recuperó la mía. La casa empezó a recobrar la luz y yo, la alegría.

Los animales silvestres no hacen amigos humanos todos los días.

¿Llegó a mí por hambre, por sed o porque me eligió para hacernos compañía?

Nos acercamos sin miedo.

Dejé escurrir unas gotas de agua de entre mis dedos. Las pequeñas gotas resbalaban por su cuerpo y ella permanecía allí, quietecita, como si aquel pequeño juego no le molestara.

Al contrario: se acercó un poco más.

Entonces coloqué unos trocitos de lechuga al lado del grifo del fregadero. Nunca la vi comer, pero tampoco dejaba de mirarme y sonreír con esas diminutas mandíbulas creadas para generar sonrisas en quien la viera.

Y, sin darnos cuenta ninguno de los dos, nos habíamos conectado y creado una rutina.

Esas rutinas empezaron a ocupar el lugar del miedo. Había aprendido a moverme por aquellos espacios como si ya me pertenecieran. Mientras fregaba los platos o preparaba la comida, la veía allí, inmóvil, con esa curiosidad tranquila que solo tienen algunos animales cuando todavía no han aprendido a desconfiar.

Cada día permanecía un poco más.

Cada día yo me acercaba un poco más.

No sé si tenía sed o si tenía hambre.

No sé si solo jugaba.

Lo único que recuerdo es que no se marchó.

Al contrario.

Y, sin proponérmelo, terminé esperándola casi con la misma ilusión con la que ella parecía esperarme a mí. La nombré «Carlitos». No sabía si era macho o hembra.

Nunca importó.

Desde entonces, cada vez que llegaba a casa, lo primero que hacía era ir directo a la ventana de la cocina.

Y Carlitos aparecía.

No sé de dónde salía.

Solo sé que aparecía.

Como si hubiera estado aguardando el ruido de mis llaves. Con el tiempo dejé de preguntarme por qué. Simplemente acepté aquel regalo extraño que la vida me estaba haciendo.

Bastaba el tintineo de mis llaves para que yo mirara hacia la ventana. Y Carlitos aparecía. Y hablábamos. Yo le contaba mis experiencias del día y él asentía…

¡y sonreía!

Hasta que llegaron las vacaciones de fin de curso.

Y, por primera vez desde que Carlitos había aparecido, tendría que marcharme y dejarlo solo. Eso me preocupaba. Miraba la ventana. Miraba a Carlitos.

Y volvía a pensar lo mismo.

¿Quién le dará agua?

¿Quién le dará de comer?

¿Quién conversará con él y le hará compañía?

Pensé en dejarle un pequeño recipiente con agua. También algunas hojas de lechuga. Pero el hombre me observaba y se reía, no de mí, sino de mi inocencia.

No hablaba con maldad, sino con razón.

—¿Tú de verdad crees que un animal silvestre necesita que tú lo alimentes? ¿Piensas que se va a morir porque no estés presente quince días?

Hasta me juró que no sería así. Quedé convencida.

La razón se impuso sobre la ternura.

Cordura, lo llaman.

Durante las vacaciones pensé muchas veces en Carlitos. Sonreía al traer su sonrisa a mi mente; sonrisa que se tornaba en mueca al pensar que la razón, esta vez, no fuera la decisión correcta.

Pensaba en aquello de que, no gustándome las mascotas —nada de perros y gatos—, me enamoraba de cualquier bichito que apareciera de la nada…

¡salvo las cucarachas!

¿A qué se debería ello, a algún trastorno psicológico?

Siempre terminaba diciéndome lo mismo.

Qué tonta eres.

Y mi mente volvía con Carlitos, diciéndome:

¡Claro que estará bien!

Cuando regresamos, apenas crucé la puerta de la casa dejé el bolso caer sobre el suelo. Corrí directamente hacia la cocina. Y empecé a llamarlo. Sonreía mientras lo hacía.

—Carlitos… ¡Carlitos!

Esperaba verlo aparecer de un momento a otro. Como siempre. Di dos pasos más.

Y entonces lo vi.

Seguía allí.

En el mismo rincón donde tantas veces había esperado mi llegada.

Pero esta vez no se movió.

Me acerqué un poco más.

Solo entonces lo vi: una piel transparente pegada a unos huesecillos minúsculos.

Parecía una pequeña escultura hecha de ausencia. Echada. Cabeza baja…

¡sin su sonrisa!

No recuerdo cuánto tiempo permanecí inmóvil. Ni sé si mi piel se volvió del mismo color que la de él. Solo sé que sentí cómo algo se rompía dentro de mí.

Lloré en silencio.

No solo por él. Había seguido creyendo que yo volvería. Había esperado.

Y yo no estuve.

Lloré porque había sido yo quien había roto el pacto.

Durante algún tiempo culpé a mi esposo.

Porque —pensaba en ese momento— la historia de Carlitos habría sido otra si alguien me hubiera hecho una pregunta.

Solo una.

—Ana… ¿por qué no hacer las dos cosas? Déjale agua, comida… y deja abierta la ventana.

Eso es todo. No habría impedido que amara a Carlitos. No habría cambiado mi forma de ser. Solo habría añadido una posibilidad que, con mis escasos años, nadie me mostró.

Y creo que eso me hizo reflexionar sobre algo muy humano: Muchas tragedias no nacen de la maldad. Nacen de no haber encontrado a tiempo a alguien que hiciera la pregunta adecuada.

Pero, cuando el dolor dejó de gritar, comprendí algo todavía más difícil.

El error había sido mío… ¡solo mío!

Nunca debí convertir la confianza de un animal libre en dependencia.

Queriéndolo, terminé haciéndolo más vulnerable.

Todavía hoy, cuando recuerdo aquella cocina, no veo primero la ventana.

Veo aquel cuerpecito inmóvil.

Y me pregunto si alguna vez un ser humano ha sido capaz de confiar en alguien con la pureza con que aquel animalito confió en mí.

Y sigo pidiéndole perdón en silencio.

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EPÍLOGO

Con los años comprendí que amar también exige saber retirarse a tiempo.

No todo lo que necesita cariño necesita nuestra presencia.

Hay afectos que se protegen mejor dejando que continúen siendo libres.

Carlitos fue una pequeña lagartija.

Pero la lección que me dejó fue inmensamente más grande que él

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"Desde aquel día aprendí que la confianza es un regalo tan frágil que incluso el amor puede romperla cuando no comprende su verdadera naturaleza."