"A veces basta un instante para cambiar la forma de mirar el mundo."
Prólogo
Vivimos rodeados de pequeños acontecimientos que
parecen no guardar ninguna importancia. Sin embargo, hay días en que uno de
ellos abre una puerta inesperada y nos permite comprender que la realidad
siempre es más amplia que el reducido espacio desde el que solemos contemplarla.
El viernes caminaba hacia el trabajo bajo ese sol de julio
que parece querer quedarse con toda la piel. El asfalto devolvía el calor como
una hoguera silenciosa; de las fachadas brotaba un vaho tibio que envolvía la
calle, y hasta la ropa parecía adherirse al cuerpo como una segunda piel. Cada
paso tenía el peso de las horas más ardientes del verano.
De pronto apareció la brisa.
Llegó sin hacer ruido, deslizándose entre los árboles y las
esquinas, como una mano fresca que aparta el cansancio de la frente. Levantó
apenas unos mechones de mi cabello, acarició mis mejillas encendidas y abrió un
pequeño espacio entre el calor y mi respiración.
Cerré los ojos un instante.
El pecho se expandió despacio, y tuve la sensación de que
también el alma acababa de beber un sorbo de agua.
Siempre agradezco esos momentos. En pleno verano, una brisa
fresca tiene la delicadeza de un abrazo que llega justo cuando el cuerpo
empieza a rendirse.
Pero el alivio apenas duró unos segundos.
Sin saber por qué, los ojos comenzaron a humedecerse.
Una humedad que no pide permiso,
un río que nace detrás de los ojos,
una sal que asciende desde el pecho.
Fue como si la conciencia, que tantas veces permanece
dormida bajo el ruido cotidiano, me rozara el hombro para obligarme a mirar un
poco más lejos. Entonces se hizo imposible no entender que aquella misma brisa
que acariciaba mi rostro era la que, unos kilómetros más allá, empujaba las
llamas sobre los montes resecos.
Mientras a mí me regalaba un respiro,
a otros les arrebataba un poco más de esperanza.
Mientras yo agradecía que soplara,
alguien, con el corazón suspendido entre el humo y el miedo, suplicaba que el
viento se detuviera.
Y la gratitud se volvió silencio.
Qué extraño resulta descubrir que un mismo gesto de la
naturaleza puede convertirse en bendición para unos y en desgracia para otros.
El viento no conoce nombres. No sabe distinguir entre un bosque que arde y una
ciudad sofocada por el calor. No entiende de hogares, de recuerdos ni de
despedidas.
Solo sopla.
Somos nosotros quienes habitamos sus consecuencias desde orillas completamente
distintas.
Seguí caminando, pero ya no era la misma.
Sentía la brisa sobre la piel, y al mismo tiempo imaginaba
las copas de los árboles agitándose como antorchas, las cenizas elevándose
hacia un cielo gris y ese olor áspero que deja la tierra cuando el fuego la
obliga a callar.
Dos paisajes opuestos convivían en un mismo viento.
La conciencia tiene esa extraña manera de romper la
inocencia de las cosas. No para robarnos la alegría, sino para ensancharla
hasta que también sea capaz de contener el dolor ajeno.
Quizá vivir conscientemente consista precisamente en eso: en
no creer que el mundo termina donde acaba nuestra propia experiencia. En
recordar que, mientras algo nos alivia, puede estar hiriendo a alguien más; que
mientras nosotros respiramos con gratitud, otros contienen el aliento esperando
una lluvia, una buena noticia... ¡o un milagro!
La brisa siguió acompañándome el resto del camino.
Continuó siendo fresca.
Continuó siendo hermosa.
Pero desde aquella mañana supe que incluso el viento puede
enseñarnos que compartimos un mismo mundo, aunque lo habitemos desde realidades
profundamente distintas.
Epílogo
Tal vez la verdadera madurez no consista en acumular
respuestas, sino en permitir que cada experiencia ensanche un poco más nuestra
capacidad de comprender. Cuando eso ocurre, dejamos de vivir encerrados en
nosotros mismos y empezamos a reconocer que toda existencia está unida por
hilos invisibles.
"Quizá el mayor acto de humanidad sea aprender a
sentir, aunque sea por un instante, aquello que el otro está viviendo."
Publicación en la plataforma de TikTok. Cuenta @escritosenblancoynegro : @tintasobrepapel
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